接下来的两天，苏媚活在一种分裂的恐慌之中。

　　她像一个惊弓之鸟，用尽一切办法回避着那无孔不入的松节油气味。

　　她把自己的房门缝用湿毛巾堵上，尽可能地待在离画室最远的阳台，甚至在家里也戴上了口罩，谎称自己有些感冒。

　　这是一种徒劳的自欺欺人。

　　因为她要对抗的，并不仅仅是外部的气味，而是她身体内部已经生根的记忆。

　　每当夜深人静，那股熟悉的、生理性的坠胀感如期而至时，她的身体就会本能地、病态地渴望起那股能“安抚”它的气味。

　　这种渴望，就像藤蔓的根须，在她看不见的内里，又深了一寸。

　　她憎恨这种渴望，憎恨自己这具不受控制的、卑贱的身体。

　　她开始下意识地厌恶自己的女性特征，那每月一次的周期，不再是生命的规律，而成了一种不断提醒她“病情”的诅咒。

　　第三天傍晚，审判的钟声再次敲响。

　　陈默在客厅里叫住了她，语气平淡得像在问“要不要喝水”：“小姨，你的药快失效了，该进行下一次『活血化瘀』了。”

　　苏晴正在厨房里忙碌，锅碗瓢盆的碰撞声都无法掩盖这句轻声细语。

　　苏媚的血瞬间凉了半截。

　　她看到姐姐的肩膀几不可察地僵硬了一下，随即又恢复了正常。

　　她没有求救，也没有反抗。她知道一切都是徒劳的。她只是默默地、像一具行尸走肉，跟着陈默再次走进了那间画室。

　　门被反锁，松节油的气味如期而至，像一张无形的大网将她笼罩。

　　这一次，她的身体反应比上次更加迅速。

　　几乎是在闻到气味的瞬间，那股熟悉的暖流就从小腹升起，双腿开始微微发软。

　　那阵困扰了她一天的坠胀感，也在这气味的“安抚”下，迅速地平息下去。

　　身体的“舒适”，与精神的“屈辱”，形成了最尖锐的矛盾，在她体内疯狂地撕扯。“躺下。”陈默的命令依旧简洁。

　　苏媚顺从地脱去衣物，躺在冰凉的矮榻上。

　　她闭上眼睛，像一个等待解剖的标本。

　　然而，这一次陈默的动作却和之前都不同。

　　他没有碰她最私密的地方，而是将一瓶质地温润的精油倒在掌心，搓热后，复上了她柔软的胸脯。

　　“——！”苏媚的身体猛地一颤，惊愕地睁开了眼。

　　“别紧张。”陈默的声音依旧平静，带着一种不容置疑的专业感，“『淤积』不仅仅在下腹，胸腺的堵塞，同样会影响气血的流通。今天的『治疗』，重点是这里。”

　　他的话语听起来冠冕堂皇，但他的动作却充满了不容错辨的侵占意味。

　　他温热的、带着薄茧的手掌，包裹着她的一侧丰盈，用一种极其专业、却又极其色情的手法，缓缓地揉捏、推按。

　　这是一种全新的、陌生的刺激。

　　不同于下体那直白而猛烈的快感，这种刺激更加细腻、更加绵长，像无数细小的电流，从她胸前的软肉，一路酥麻到她的脊髓深处。

　　她的乳房在他的掌心下，被揉捏成各种形状，那顶端的蓓蕾，早已不受控制地、羞耻地硬挺起来，像两颗熟透的樱桃。

　　“你看，”陈默的声音在她耳边低语，他的另一只手，不知何时已经拿起了一支画笔，正用笔杆的末端，轻轻地、有节奏地敲击着她另一侧挺立的乳尖，“多好的弹性，多美的形态。这里不是单纯的脂肪，而是有生命的、会呼吸的『画布』。”

　　“画布”……

　　这个词像一根针，深深扎进了苏媚的脑海。

　　她看着他，看着这个名义上的外甥，正用对待艺术品般的专注神情，玩弄着她最私密的女性特征。

　　他的目光里没有淫邪，只有一种近乎于“创作”的、冷静的审视。

　　他将更多的精油倒了上去，那晶莹的液体顺着她胸脯的弧度滑落，在射灯下闪着光。

　　然后，他俯下身，用自己的双手，握住了她那对被精油浸润得无比滑腻的乳房。

　　他开始缓缓地、有节奏地，摩擦她的双乳。

　　苏媚的大脑瞬间一片空白。

　　这已经不是性了。

　　这是一种极致的、将她彻底“物化”的仪式。

　　她不是一个人，不是一个女人，甚至不是一个泄欲的工具。

　　她只是……一块温热的、柔软的、可以提供摩擦和包裹的“材料”。

　　她感觉自己的灵魂正在一点点被剥离出这具身体。

　　她麻木地看着天花板，感受着自己胸前那滑腻的、被反复摩擦的触感。

　　那感觉是如此的陌生，又是如此的清晰。

　　一股股羞耻的快感，正不受控制地从被摩擦的软肉深处涌出，汇聚向她的小腹，让她那刚刚被“安抚”下去的身体，再次燃起了空虚的、渴求被填满的火焰。

　　在持续的、单调而富有韵律的摩擦中，她的身体再一次迎来了陌生的、并非源自核心地带的高潮。

　　那是一种弥散性的、从上半身传导至全身的痉挛。

　　陈默在她高潮的余韵中退开，用绒布擦拭着自己的双手，也擦拭着她胸前狼藉的痕迹。

　　“画布需要经常保养，才能保持最好的质感。”他淡淡地说，像一个画师在总结自己的工作，“记住这种感觉。记住……画布的温度。”

　　苏媚失魂落魄地穿好衣服，走出画室。

　　她没有回房，而是鬼使神差地走进了浴室。她站在镜子前，褪下上衣，看着自己胸前那片因为刚才的揉捏和摩擦而泛着不正常红晕的肌肤。

　　她伸出颤抖的手，轻轻地触摸了一下。

　　就在指尖接触到皮肤的瞬间，一股微弱的、残留的酥麻感，伴随着脑海中那挥之不去的松节油气味，再次电击般地窜过全身。

　　她惊恐地缩回手，看着镜中自己那双因为恐惧和羞耻而泛红的眼睛。她知道，那颗被埋下的种子，已经不仅仅满足于扎根了。

　　它正在贪婪地吸收着每一次的“治疗”，每一次的“屈辱”，开始向上，蔓延出新的、缠绕向她身体每一寸“画布”的藤蔓。

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